37.5 sekúndur af síðasta kossi þínum

Að segja nei við þig hefði verið auðveldara en að heyra þig segja það. Það er sárt hérna í hjarta, ekki það að ég hafi ekki búist við því, ekki núna, kannski aldrei.

Þess vegna bið ég þig um þennan síðasta koss. Ekki of lengi, ekki of stutt. Aðeins af 37.5 sekúndur frá snertingu á þurrum vörum mínum við blý af varalit í holdugum munni þínum. Án formála, meira en faðmlagið við nýjar aðstæður, mjúkt, sterkt, ákafur, þangað til ég finn andardrátt þinn fyrir aftan vinstra eyra og þrjótun þína í bringubeini þrýst af hægri geirvörtu.

Með fyrirvara um hvað var, hvað var ekki, miklu minna en hvað -við vitum- verður ekki. Að þú horfir í augun á mér, með einu sinni fiðrildatilfinningu, að við grátum með beinunum eftir því sem eftir var, eftir því sem var eftir, fyrir hvað -Ég geri ráð fyrir- Við munum aldrei vita hvar það er.

Að þú lánir mér varirnar í dag, fyrir mig og að þú takir mínar í dag sem sárabindi. Ekki sterkur, ekki mjúkur, engin tunga, ekki svo mikið. Ég vil bara finna töfra andardráttar þíns efnafræðilega snertingu -Ég veit það- Það hristir hrygg þinn í lit og er rifinn í frjálsu falli Timpani minn.

15 sekúndur að finna í óflekkanlegum þínum Clorets gúmmí minnið sem áður var fyrir, áður en hlutirnir voru glataðir -og vinna-. Til að tryggja að augnaráð þitt elti mig í svefnleysi, blíður brosið þitt og hláturinn þinn öskrandi eins og bergmál chiflones, ruglað saman við grát af glatastum fiskimönnum, þarna í mikilli myrkri, þar sem Chilica.

15 sekúndur til að staðfesta að enginn geti elskað -eða hætta að gera það- yfir nótt, til síðdegis, til kvölds, til næsta. Að gleyma þér á milli lappanna á annarri stelpu, stunurnar þínar með henni, jarða þig í geislabaugnum og lífga þig við í kossi varanna hennar -þetta koss-.

7 sekúndur að verða gamall með þér, mundu að þú býrð enn einhversstaðar og gleymir að þú sért ekki með mér lengur -ekki í rúminu mínu-, já á mínum tíma. Að þú saknar mín, að þú gleymir mér, í krullunum þínum, með litinn sem augnablikið vildi, með gráa hárið sem er óskeikult til. Að snerta þig við steininn á brjóstholinu mínu, endurlífga neglurnar þínar við árnar á bakinu mínu, á endamörkum heilablóðfalls, jafnvel þótt þú sért ekki lengur til.

Hálft sekúndu fyrir þann dag -eða nóttin- þegar sláturinn nær efst, og þarna, þegar blóðið fæðir ekki hálsbólur mínar, og varirnar þínar verða þurrir, kuldir vegna þess að þeir lifa ekki lengur ...

Þú getur fundið, frá þessari hlið -og hinn- Í síðasta og fyrsta skipti, mjög tilfinning þessa koss.

Afsakið börnin sem heimsækja bloggið. Það var óviljandi að vilja.